Персонаж 2

НЕПОНЯТНЫЕ ФИЛОСОФСКИЕ

№РАЗ

в своём пластмассовом мирке,

единственной звездой согретой.

мы ищем счастья вдалеке,

которого возможно нет.

оно потеряно во снах,

оно нам не даёт ответа,

и оставляет нас в мечтах

в стихах забытого поэта .

мы видим розовый закат,

с крыши большой кирпичной клетки....

и слепо верим в маскарад

с большой красивой этикеткой.....

надеясь вопреки всему,

что завтра будет по другому -

мир погружается во тьму

на крыше старенького дома.....

сегодня мне пришло письмо:

"что мне пора бы стать танкистом",

но полномочия людей

меня приводит к эгоизму.

наличие всех этих я,

отсутствие идеологий,

скажу я честно вам друзья:

есть перекрёсток на дороге.

в конце пути любой умрёт,

свернув на этот путь тернистый.

только любовь в этой игре,

порой нас связывает с жизнью.

вступив на свой не лёгкий путь,

ты оказался в жизни тленной.

назад нельзя себе вернуть,

то что даровано вселенной.

и поколение людей,

снова разделятся на классы.

но воспитание детей,

вот в чём проблема биомассы!

№ДВА

Псевдоним, сделал личность всего лишь фантомом.

От меня лишь останется жалкая тень...

Этот мир сквозь очки , мне не кажется тёмным...

Только хмурым и мрачным , мне кажется день.

В этом мире сегодня всё будет по плану

В небольшом городке этих маленьких дней

Где под светом гирлянд идёт бой капитанов

И там где от меня лишь останется тень

Я вернусь в родной город где тусклые люстры

Книги, люди, поэты и жизнь воплоти….

Я вернусь в этот город в поисках музы,

Что находится в сердце в моём взаперти….

№ТРИ

сидеть не хочется в палате,

вновь оказался я в который....

а значит я встаю с кровати

и вновь иду по коридору...

моя проклятая судьбина,

жить в тёмном, бесконечном пьянстве.

а значит мне пора покинуть,

ту мысль: что смысл в постоянстве...

и бесконечная рутина

длина как сумма коридоров,

машин, киосков, магазинов

те что видны за пыльной шторой...

куда уходят мои годы?

и почему их не вернули?

люди воюют за свободу?

нет они просто тратят пули...

порой мне хочется уехать,

порою умереть от скуки,

порой бывает не до смеха,

порой я опускаю руки.

сегодня мне не интересно,

видеть людей я знал которых...

и покидать родное место

и слышать лживость разговоров....

№ЧЕТЫРЕ

пустота остаётся в духовных глубинах,

одиночество в вечно осенних краях,

грустно... даже безделье стало рутинным,

а зима потерялась в вечерних огнях.

закурить бы... но я не курю сигареты.

написать бы... скорее мне нужен листок.

и цикличное время в точных предметах,

словно в кране вода, продолжает поток.

второй номер сегодня не будет воспетым...

я останусь для вас неизвестный герой...

псевдоним из меня не сделал поэта...

но реальность моя не осталось другой...

№5

ты не веришь? меняешь крестик на нолик?

остаёшься жить дальше в пустынном краю?

безысходность- всё чаще ведёт к алкоголю,

не решая порою проблему свою.

да и впрочем о чём написать мне поэму?

я порою хотел бы так много сказать...

всем нам проще смериться, не свергнув систему...

и кому я хочу это всё доказать?

из троллейбуса выйти в бетонные блоки,

к транспарантам, возле исписанных стен.

словно время продолжить свои потоки,

и в конечном итоге остаться ни с чем...

трансформатор гудит в мире в коем непросто,

где порою бывает жить тяжело...

и я снова в ночи иду мимо киоска,

в коем холод в окне поглощает тепло.

и кому бы писать мне о мире жестоком?

про пластмассовость или замкнутость стен?

что сегодня возможно я стал одиноким?

предложил этим людям воронежский слэм?

что вчера я под вести проснулся в постели

и подумал что явно чему-то не рад?

вместо выборов я иду на дуэли,

ведь я сам же придумал этот формат.

№6

Для кого бы это всё написано?

или кем останется воспето ?

Или люди словно по традиции,

уничтожат молодых поэтов?

Псевдонимы и наличие известности,

Никогда не сделают тебя счастливым...

Хотя строки это только версии,

Что мы пишем с некими обрывами....

Тишина в квадратном помещение,

Прерывается наличием бессонницы.

Обусловлено всеобщими запретами,

Тело в состояние влюблённости.

Я своё покинул помещение,

В сумасшествие и не поняв банальности.

Человек оставил своё мнение,

С осознанием, не покидав реальности ....

Сложно жить с духовными пустотами,

И непросто подавлять агрессию,

И от будней и всеобщей монотонности,

Не спасают очерки поэзии...

№7

ты от поэзии требуешь выстрел,

со всей философией эгоизма.

в мире теней и закрытых дверей,

городских огней, изгоев, парадных,

разбитых айпадов и лживых вестей,

в череде новостей, компетентность властей,

там где каждый злодей живущий в пустотах,

работа, блевота и путь в никуда,

где мы верим мечтам и тянемся к звёздам.

стоим на балконах и словно фантомы,

теряем мы тело своё, монотонно...

пока президенты меняют короны,

ты дальше находишься в месте укромном.

в сознание мир остаётся поломан,

иллюзия выбора в ваших смартфонах.

и копии нас в домах из бетона

спускаются ниже, так есть, безусловно.

и жизнь прогорает как сигарета...

в углах и пространствах и кабинетах.

сегодня с тобой мы ищем ответы,

а завтра о нас не напишут в газетах.

ведь нет ничего в дырявых карманах,

поэтому нас не увидят с экрана..

бежим! я кричу:"мы украли билеты

на поезд там счастье, которого нету…

№8

чего ты стоишь? готов поспорить:

сегодня ты не воспетый номер,

а завтра герой неизвестных историй...

читаешь про звёзды и про ракеты,

прохожий спросивший тебя сигарету,

что время течёт в непростой обстановки,

а ты лишь герой из кирпичной коробки...

и то что считаешь стихи моветоном,

когда их прочтение монотонно.

что личность твоя оказалась фантомом,

а мир сквозь очки не кажется тёмный.

всё дальше людей разделяют на классы,

в плохом воспитание винишь биомассу.

и пишешь и пишешь в тяжёлое время,

что жить нам непросто в проклятой системе.

политики гады тебе надоели,

а ты лишь под вести проснулся в постели ...

всё те же проблемы ты видишь у наций

сквозь глубь бесконечных коллабораций.

а что будет дальше? ты что-то исправил?

иль стал финалистом? а может возглавил?

идёшь против правил? забытым поэтом?

а счастье во снах потеряли мы где-то...

ты смотришь со сцены собой же гонимый

и все твои строки и псевдонимы,

нужны потому что ты хочешь отдачи...

но впрочем как личность ты что либо значишь?

№ДЕВЯТЬ

я господа не буду лгать,

когда-то мы умрём в постели.

сего друзья не стоит ждать...

мы встретимся вновь на дуэлях...

а вы мой не далёкий друг

мне говорите правда-слухи...

произошедшее вокруг

не уживётся в вашем духе...

как говорили "всё пройдёт"...

как скажут вновь что "всё срастётся"

наступит снова мой черёд

и тьма вновь поглощает солнце...

пора вернутся мне в игру

и снова кинуть мне монетку,

кто в этот раз покинет круг,

играя в русскую рулетку...

не изменяет память мне...

я снова был замешен в пьянстве.

и в синем всё горит огне

и бесконечном хулиганстве.

значит не стоит жечь мосты

и уходить без объявлений...

пусть эти строки не пусты,

хоть я для вас совсем не гений...

№ДЕСЯТЬ

мне тут не рады -

словно по утрам похмелью.

ведь до меня вам нравится процесс .

а я пишу свои стихотворения,

но вам лишь хочется чтоб я исчез.

я бы провёл остаток жизни в эмиграции,

потом упал бы в лестничный пролёт.

чтобы загадочна была вся информация

и стих мой, что сейчас ни проживёт...

ни дня и ни минуты, ни мгновения

без вашего проклятого творца.

ни повлияет, ни создаст он мнения

и я не буду это отрицать.

и кем быть здесь?

среди поэтов-песенников,

те что как я, навряд ли доживут до пенсии.

пишут стихи -зовут это поэзией,

но у меня к тому же эпилепсия.

и нравится во всей это процессии,

когда хоть негативно - говорят.

рождён в годы тяжёлые, при Ельцине.

скажу это для красного словца.

пора работать мне не по профессии

и разучится только отрицать.

№ОДИННАДЦАТЬ

кругом разруха, нищета,

но вроде бы и всё в порядке.

вот у подъезда два мента,

как будто в поисках закладки.

вдруг посмотрели на меня,

но я совсем не литератор.

пошёл я дальше в никуда,

не зная что мне в жизни надо.

пусть счастье не наполнит дом,

любви вообще не существует.

во всё мы веруем с трудом,

когда под серость дней, тоскуем.

я не писал давно стихи

и ни слагал свои поэмы.

жизнь - как сплошные четверги...

Под гнётом денежной системы...

№ДВЕНАДЦАТЬ

оказаться в психушке и кушать таблетки,

фанатеть от всего, ждать от жизни сюрприз....

или скажем попасть в нелепую секту -

там, где люди рисует себе «paradise»....

я хотел бы иметь рождественский свитер

и не видится с повседневной тоской ....

скрасить серые будни - яркой палитрой,

как поэт наслаждаться осенней листвой...

а быть может уехать. уйти по английски.....

где другие народы поднимут свой флаг....

как нам пел старичок Михаил Шуфутинский,

этой осенью - «всё не то и не так»

никому не нужны будут ваши проблемы

и так было всегда, как ты не назовись...

ведь тебя окружают бетонные стены

и под гнётом системы - паршивая жизнь....

№ТРИНАДЦАТЬ

безбожно прозвенел будильник,

но я не встал и не пошёл...

с грустью смотрю на холодильник

и на тв какой-то шоу...

в туманный сквер,

я взгляд свой бросил,

смотря в закрытое окно....

погода, день недели, осень...

мне абсолютно всё равно...

что будет завтра - я не знаю....

быть может вовсе его нет....

един конец в чёрном пенале ...

пишу я буквами в планшет.....

куда идти? куда мне деться?

я думаю уже давно...

и где взять денежные средства,

чтоб ярче стало полотно...

и правда в глубине елозит,

к календарю я подошёл....

на улице совсем не осень ,

но у меня всё хорошо.

№ЧЕТЫРНАДЦАТЬ

как здесь не станешь пессимистом,

когда всё обернулась патом...

сквозь бремя жизни,

время мчится,

а мы всё ожидаем завтра...

и в забытье ломаем стены,

вновь открывая двери баров...

писатели, филателисты

метафизических подвалов...

чтоб скрасить тусклость,

заскорузлость...

не протянув в иной день ноги...

мы снова говорим «о чувствах»...

а что окажется в итоге?

придёт весна, а с ней надежда...

уйдёт тоска и серость цвета...

и всё окажется, как прежде

в стихах забытого поэта....